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—No era mi intención ofender, se lo aseguro. No es más que un dicho, una especie de broma, ya saben…, nada más. ¿Es pariente suyo?

Sally dominó su ardiente ansiedad y respondió con toda la indiferencia que pudo aparentar:

—Yo…, bueno, no que yo sepa. Pero hemos oído hablar de él. —El editor, agradecido, se tranquilizó y recobró la compostura. Sally añadió—: ¿Y está…, está bien?

—¿Que si está bien? ¡Diantre, pero si lleva cinco años criando malvas!

Los Foster mostraron una compunción dolorida, aunque más bien parecía regocijada. Sally dijo, con despreocupada resignación… y tanteando el terreno:

—Ah, bueno; así es la vida, y nadie escapa: ni siquiera los más ricos.

El editor se echó a reír.

—Si pretende incluir a Tilbury entre estos —dijo—, está muy equivocado. No tenía un centavo. ¡Tuvo que enterrarlo el pueblo!

Los Foster se quedaron petrificados durante dos minutos; petrificados y fríos. Luego, totalmente pálido y con una voz muy débil, Sally preguntó:

—¿Es eso cierto? ¿Está seguro de ello?

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