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—He venido solo para preguntar por la señora y saber cuándo volverá. ¿Tiene noticias de ella?

—Ah, sí, una carta. ¿Quiere que se la lea, Tom?

—Sí, me parece que sí, ¡si a usted no le importa, Henry!

Henry la sacó de su cartera y dijo que obviaría algunas de las frases más íntimas, si no teníamos inconveniente. Entonces procedió a leer el grueso de la carta: un escrito trazado a mano, reposado y lleno de gracia y encanto, cuya posdata incluía numerosos saludos y mensajes cariñosos para Tom, Joe y Charley, además de otros amigos cercanos y vecinos.

Cuando el hombre terminó de leerla, miró a Tom y exclamó:

—Ay, ¡volvemos a estar igual! Aparte las manos y deje que le vea los ojos. Siempre le pasa lo mismo cuando le leo una carta suya. Le escribiré yo a ella y se lo explicaré.

—Oh, no, no debe hacerlo, Henry. Me estoy haciendo viejo, ya sabe, y con cualquier pequeña decepción se me saltan las lágrimas. Creía que la encontraría aquí, pero solo hay una carta.

—Bueno, ¿qué le hacía pensar eso? Yo pensaba que todo el mundo sabía que no volverá hasta el sábado.

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