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—¡Francia los echará, los pisoteará bajo sus plantas! —dijo estas palabras con tono fogoso.

—Y ¿cómo? —contesté yo—. ¿Sin tener soldados para combatir?

—Los tambores los llamarán. Ellos responderán y marcharán…

—Sí, marcharán hacia atrás, como de costumbre…

—No. Irán hacia el frente… ¡Siempre hacia el frente… siempre hacia el frente! Ya lo veréis.

—¿Y el Rey pordiosero?

—Subirá a su trono… Llevará su corona.

—Bueno. Si esto fuera cierto… es como para perder la cabeza. Si yo pudiera imaginar que dentro de treinta años el yugo inglés sería quebrantado, y que la cabeza de nuestro Rey francés se ceñiría la corona real de su soberanía…

—Las dos cosas ocurrirán antes de que pasen dos años.

—¿De verdad? ¿Y quién va a llevar a la práctica estos maravillosos sueños imposibles?

—Dios.

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