Abel Sánchez

—No hables así, mujer, que no le has oído.

—Como si le hubiese oído.

—Le salía del corazón. Me ha conmovido. Te digo que ni yo sé lo que he pintado hasta que no le he oído a él explicárnoslo.

—No te fíes… no te fíes de él… Cuando tanto te ha elogiado, por algo será…

—¿Y no puede haber dicho lo que sentía?

—Tú sabes que está muerto de envidida de ti.

—Cállate.

—Muerto, sí, muertecito de envidia de ti…

—¡Cállate, cállate, mujer; cállate!

—No, no son celos porque él ya no me quiere, si es que me quiso… es envidia… envidia…

—¡Cállate! ¡Cállate! —rugió Abel.

—Bueno, me callo, pero tú verás…

—Ya he visto y he oído y me basta. ¡Cállate, digo!