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La luna blanca

brilla en el bosque;

de cada rama

sale una voz

bajo la fronda…

¡Oh, mi amada!

El estanque refleja,

espejo profundo,

la silueta

del sauce negro

donde el viento llora…

¡Soñemos, es la hora!

Una vasta y tierna

calma

parece descender

del firmamento

que el astro irisa…

Es la hora exquisita.

La Buena Canción

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