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y vuelve a pasar, cada vez más fuerte, en el espesor

cada vez más sombrío de los altos robles, ofuscador,

y se esparce, así como un miasma, en el espacio.

Se acerca la noche. El búho alza el vuelo. Es el instante

en el que se piensa en los relatos de las ingenuas abuelas…

Bajo la maleza, allá, vivos manantiales

con rumor de asesinos escondidos esperando.

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