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Júzguese, pues, cuál sería la penosa sorpresa, el sentimiento de desesperación que se apoderó de su ánimo cuando se percató de que, a consecuencia de un movimiento insensible del icefield, el Forward volvía a perder durante la noche del 18 al 19 todo lo que había ganado a costa de tantas fatigas. El sábado por la mañana se hallaba delante del Pulgar del Diablo, siempre amenazador, y en una posición aún más crítica. Los icebergs se multiplicaban y pasaban por entre la niebla como fantasmas.

Shandon quedó completamente abatido en su moral, y fuerza es decir que el terror penetró en el corazón de aquel hombre intrépido y en el de los tripulantes. Shandon había oído decir algo de la desaparición del perro; no se atrevió a castigar a los culpables por miedo de provocar una revuelta.

El tiempo fue horrible durante toda aquella jornada. La nieve, que caía en espesos copos, envolvía al bergantín en un velo impenetrable. Algunas veces, a impulsos del huracán, la niebla se desgarraba, y los ojos espantados percibían por el lado de tierra el Pulgar del Diablo levantado como un espectro.

El Forward estaba anclado sobre un inmenso témpano, y no había nada que hacer, nada que intentar; la oscuridad iba en aumento, y el timonel no veía a James Wall, que hacía su guardia en la proa.

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