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—Es allí —decía—, en el punto marcado con una cruz en el mapa, en la región, cerca de ese torrente, el Rubber Creek, que se separa del brazo izquierdo del Mackensie, justo al norte de Klondike. Un volcán cuya próxima erupción lanzará pepitas de oro, cuyas escorias son polvo de oro. Allí… allí…

Y Jacques Laurier, incorporado a medias entre los brazos de Ben Raddle, extendía su mano temblorosa en dirección al norte.

Después, de sus labios lívidos se escaparon estas palabras:

—¡Por mi madre! ¡Por mi madre!

Le agitó una suprema convulsión y cayó inerte en la cama.

Había muerto.

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