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El pelo desordenado, sin sombrero, corriendo como nunca.

En tres minutos llegó a la casa de Saville Row, y caía sin aliento en el cuarto del señor Fogg.

—Señor… —tartamudeó Picaporte—, casamiento… imposible.

—¡Imposible!

—Imposible… para mañana.

—¿Por qué?

—¡Porque mañana… es domingo!

—Lunes —respondió el señor Fogg.

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