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—¿No tiene usted escopeta?

—No; ni la he tenido nunca.

—Eso no importa. Yo le prestaré una. Es de pistón, es verdad; pero eso no impide que se pueda matar con ella una liebre a ochenta pasos.

—Si tiene uno la suerte de darle —repliqué yo.

—Naturalmente. Lo que no tendrá usted es perro.

—Inútil; teniéndolo en la escopeta, sería demasiado dos perros.^[1]

Mi amigo me miró un tanto molesto. No le gusta que se burle uno de las cosas de caza.

Es sagrado, según él.

—En fin, ¿viene o no?

—Si usted se empeña… —respondí yo sin el menor entusiasmo.

—¡Ya lo creo! Es preciso cazar cuando menos una vez en la vida. Salimos el sábado por la tarde; cuento con usted.

He aquí cómo me ví comprometido en esta aventura, cuyo funesto recuerdo me persigue siempre.

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