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Pone allí padre Eneas como linde la verde meta de frondosa encina.

130 Desde ella han de volver los nautas diestros en girar rodeándola

en su larga carrera. Se sortean los puestos. En las popas de pie los capitanes

deslumbran con sus galas de oro y púrpura. Sombrea fronda de álamo

las frentes de los mozos marineros

135 y su desnudo torso ungido de aceite resplandece.

Se sientan en los bancos. Con los músculos tensos en los remos

esperan avizores la señal. Drena sus exultantes corazones

un temor acuciante y una impetuosa ansia de gloria.

Después, cuando la clara trompeta da su son, todos arrebatados

140 se abalanzan a un tiempo de sus puestos. La grita marinera hiere el cielo.

Al giro de los brazos hacia atrás el mar batido borbollea espuma.

A compás hienden surcos y se abre todo el haz de la líquida llanura

rasgado por los remos y por los esperones de tres dientes.

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