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Hablaba muy bien. Habló de las Indias Orientales Holandesas y del Congo, del África Oriental Portuguesa y del Paraguay, de los mercaderes malayos y los ricos chinos, de los dayaks y los negros y la expansión del mundo mahometano en el África de hoy. Y durante todo aquel tiempo estuvo intentando juzgar si éramos lo suficientemente buenos como para confiar en nosotros en aquella aventura. Nuestra acogedora oficina interior se convirtió en un lugar muy pequeño, y todos nuestros negocios algo fríos y carentes de vida al lado de aquellos atisbos de extrañas mezclas de hombres, de venganzas rituales y curiosas costumbres, de comercio donde nada se hace por escrito, y de las tenebrosas traiciones de los puertos orientales y los canales no reflejados en los mapas.

Ni mi tío ni yo habíamos ido más lejos al extranjero que algunas vulgares incursiones a París, nuestro mundo era Inglaterra, y los lugares de origen de la mitad de las materias primas de los productos que vendíamos nos parecían tan remotos como el país de las hadas o el bosque de Arden. Pero Gordon-Nasmyth lo hizo todo tan real y cercano a nosotros aquella tarde —para mí, al menos— que me pareció como algo visto y olvidado y ahora recordado de nuevo.

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