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No respondió.

—¿Quieres decir que tiene que ser No?

Asintió.

—Pero… —dije, y toda mi alma estuvo llena de acusaciones.

—Lo sé —murmuró—. No puedo explicarlo. No puedo. Pero tiene que ser: ¡No! Es imposible. Es absolutamente, definitivamente, eternamente, imposible… ¡Mantén tus manos quietas!

—Pero —dije—, cuando nos encontramos de nuevo…

—No puedo casarme. No puedo y no lo haré.

Se puso en pie.

—¿Por qué has hablado? —gritó—. ¿Es que no puedes ver?

Parecía haber algo que le resultaba imposible decir.

Se dirigió a la mesilla que había al lado de mi cama y se abalanzó sobre los asteres silvestres, desarreglándolos más que arreglándolos.

—¿Por qué has hablado de esto? —dijo, en un tono de infinita amargura—. ¡Empezar así…!

—¿Pero de qué se trata? —quise saber—. ¿Es alguna circunstancia…, mi posición social?

—¡Oh, al diablo tu posición social! —gritó.

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