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Se dirigió hacia la ventana más alejada, y se quedó allí contemplando la lluvia. Durante largo rato permanecimos en un completo silencio. El viento y la lluvia lanzaban pequeñas rachas de gotas contra el cristal. Se volvió bruscamente hacia mí.

—No me has preguntado si te amaba —dijo.

—¡Oh, si es eso! —contesté.

—No es eso. Pero si quieres saberlo…

Hizo una pausa.

—Te amo —dijo finalmente.

Nos miramos el uno al otro.

—Te amo… con todo mi corazón, si es eso lo que quieres saber.

—Entonces, ¿por qué demonios…? —pregunté.

No respondió. Cruzó la habitación hasta el piano y empezó a tocar, demasiado ruidosa y rápidamente, con extraños arranques de énfasis, la melodía pastoral para flauta del último acto de Tristán e Isolda. Falló una nota, falló de nuevo, pasó furiosamente un dedo por toda la escala, golpeó apasionadamente el piano con el puño, haciendo resonar débilmente los bajos, se puso en pie de un salto, y salió de la habitación…

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