Estuvo conmigo una semana hasta que se repuso y pudo caminar hacia el norte.

Cuando comía, sentado a la mesa junto a mí,

el fusil cargado descansaba en un rincón.

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Veintiocho mocetones se bañan en el río.

Veintiocho mocetones, en cordial camaradería, se bañan en el río.

Y una mujer de veintiocho años, virgen y hermosa, vive solitaria.

Suya es la suntuosa mansión que se alza en la ribera,

y, espléndida y ricamente vestida, espía oculta tras los cortinajes del balcón.

¿Cuál es aquellos mocetones le gusta más?

¡Todos le parecen hermosos!

¿Adónde vais, señora?

Aunque seguís fija en vuestra atalaya,

yo os veo ahora chapotear en el agua.

Danzando y riendo ha entrado en el río una hermosa bañista.

Ellos no la ven,

pero ella los ve y los siente, henchida de amor.

Brilla el agua en las barbas mojadas de los hombres,

corre por los cabellos largos

y como pequeños arroyos

pasa acariciando los cuerpos.