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Aspiro a la fragancia de las rosas blancas que de ti brotan,

Beso las flores que fueron labios, toco los pulidos senos de los melones

Y en cuanto a ti, Vida, pienso que eres la herencia de muchas muertes

(Sin duda he muerto ya diez mil veces).

Os oigo murmurar ahí arriba, estrellas del cielo,

Oh soles, oh hierba de las tumbas, oh perpetuas transferencias y promociones,

Si vosotros no decís nada, ¿qué puedo decir yo?

Del estanque turbio que lleva el bosque otoñal,

De la luna que se pierde en el precipicio del doliente crepúsculo,

Caed chispas del día y de la tarde —caed sobre los negros tallos que se pudren en el barro,

Caed sobre el confuso lamento de las ramas secas.

Asciendo de la luna, asciendo de la noche,

Comprendo que el resplandor espectral es el reflejo del mediodía,

Y desemboco en la continua corriente central con los pequeños y grandes seres.

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