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En cuanto a mí, querido Robbie, tengo poco que decir que pueda complacerte. El rechazo a conmutarme la condena ha sido como el golpe de una espada de plomo. Estoy aturdido con un sordo sentido del dolor. Había alimentado la esperanza, y ahora la angustia, ávida, se alimenta de mí como si se la hubiera privado de su propio apetito. No obstante, en el nefasto aire de la cárcel hay elementos más amables que antes: he recibido muestras de compasión, y ya no me siento completamente aislado de las influencias humanas, cosa que antes era una fuente de terror y desasosiego para mí. Y leo a Dante, y copio pasajes y tomo notas por el simple placer de utilizar una pluma y tinta. Y parece que esté mejor en muchos sentidos. Y voy a empezar a estudiar alemán; de hecho, este parece el lugar adecuado para semejante estudio. Sin embargo, hay una espina —tan amarga como la de san Pablo, aunque diferente— que debo arrancarme en esta carta.^[60] Está causada por un mensaje que escribiste en un trozo de papel para que yo lo viera. Siento que si lo mantuviera en secreto podría crecer en mi mente (igual que las cosas venenosas crecen en la oscuridad) y tomar su lugar entre otros pensamientos terribles que me carcomen…^[61] El pensamiento, para los que se sientan solos y en silencio y con cadenas, no es «una cosa viva y alada», como pretendía Platón,^[62] sino algo muerto, que engendra horrores, como el cieno que muestra monstruos a la luna.

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