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Ahora el árbol, desprovisto de su brillo y majestuosidad, parecía darle una respuesta; se convirtió en un árbol de campo, el único del pantano. Ya lo había visto; había visto las nubes rojas entre sus ramas, o la luna dividida, emitiendo flashes plateados irregulares. ¿Pero cuál era la respuesta? Bueno, que el alma (pues era consciente de un movimiento dentro de su ser, de alguna criatura golpeando, intentando salir, y que, por el momento, llamaba el alma) es por naturaleza solitaria, un ave sin compañía; un ave solitaria posada en aquel árbol.

Pero entonces Bertram la tomó del brazo de ese modo tan familiar —pues la conocía de toda la vida—, y remarcó que no estaban cumpliendo con su deber y que debían entrar.

En ese momento, en algún callejón o bar, se oyó esa voz familiar, terrible, asexuada, inarticulada; un clamor, un alarido. Y el ave solitaria (lo que ella llamaba su alma), sobresaltada, salió volando, dibujando círculos más y más grandes hasta volverse tan remota como una corneja que, espantada con una piedra que alguien le arrojó, se echó a volar.

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