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La señora Swithin se echó a reír, dando ligeros golpes, con las puntas de los dedos, en la rodilla de su hermano.

—Ese asno no podía decidirse a elegir entre la paja y los nabos, con lo que se murió de hambre —explicó Isabella.

Había hablado para interponerse —con cualquier cosa— entre su tía y su marido, quien aquella tarde no podía soportar esa clase de conversación. Libros abiertos; sin llegar a conclusiones y él sentado entre el público.

«Estaremos sentados.» «Somos el público.» Esa tarde, las palabras no parecían asentarse en la frase. Se levantaban, amenazaban, sacudían los puños ante uno. Esa tarde, él no era el Giles Oliver que había acudido allí para ver a unos lugareños actuando en la representación teatral anual, sino que se sentía encadenado a una roca, obligado a contemplar pasivamente un indescriptible horror. Su cara así lo expresaba; e Isa, sin saber qué decir, bruscamente, casi a propósito, tiró una taza de café.

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