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—Y te fuiste —dijo Rose, que siguió hablando con reprimida vehemencia—. Y yo fui corriendo al cuarto de baño y me hice este corte.

Mostró la muñeca. Eleanor la miró. Junto a la articulación había una delgada raya blanca.

¿Cuándo se hizo Rose este corte?, pensó Eleanor. No podía recordarlo. Rose se había encerrado en el cuarto de baño y se había cortado en la muñeca. Eleanor no sabía nada de eso. Contempló la blanca cicatriz. Tuvo que sangrar.

—Rose siempre fue una exaltada —dijo Martin, y se levantó—. Siempre tuvo un temperamento endiablado —agregó.

Se quedó un momento paseando la vista por la sala de estar, atestada de horrendos muebles de los que él se hubiera desembarazado, pensó, si estuviera en el lugar de Eleanor y obligado a vivir allí. Pero quizá a ella le importaban esas cosas.

—¿Cenas fuera? —preguntó Eleanor.

Martin cenaba fuera todas las noches. A Eleanor le hubiera gustado preguntarle dónde cenaría.

Martin afirmó con la cabeza, en silencio. Eleanor pensó que Martin trataba con toda clase de gente, gente a la que ella no conocía; y él no quería hablar de esas personas. Martin se había puesto ante la chimenea.

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