Los años

—Hay que limpiar ese cuadro —dijo señalando el retrato de su madre—. Es un bonito cuadro —continuó observándolo con mirada crítica—, pero ¿verdad que había una flor en el césped?

Eleanor miró el cuadro. Durante largos años no había puesto los ojos de él con intención de contemplarlo.

—¿Había una flor? —preguntó.

—Sí, una florecilla azul —respondió Martin—. Recuerdo que estaba ahí cuando era niño.

Martin se volvió. Una imagen de su infancia acudió a su memoria al ver a Rose sentada ante la mesa de té, con el puño todavía cerrado. La vio de pie, con la espalda contra la puerta de su cuarto de estudios; la cara muy roja, los labios cerrados y apretados, como estaban ahora. Rose le había pedido algo. Y él estrujó un papel, formando una bola, y lo arrojó contra Rose.

—Qué vida tan espantosa llevan los niños, ¿verdad, Rose? —dijo Martin haciéndole un gesto con la mano mientras cruzaba la sala.

—Sí —respondió Rose—. Y no pueden contárselo a nadie —añadió.

Volvió a soplar el viento y se oyó el ruido de un vidrio rompiéndose.

—¿La clase de música de la señorita Pym? —dijo Martin deteniéndose con la mano en el pomo de la puerta.

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