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En trípodes de oro, trazando espirales, el incienso se consume,

y a las bateas de jade se apega una grasa blanca como el hielo.

Hay una flauta recta que hace llorar a una viuda,

y una pequeña doncella calentando la manta de seda.

Un fénix de colores adorna los vacíos cortinajes,

y en les ociosos biombos, bordados, ánades y patos.

Un espeso rocío ha hecho el musgo más resbaladizo,

y una pesada escarcha impide tocar los bambúes.

Pero hay alguien que pasea alrededor de una laguna

y trepa después a una meseta silenciosa

donde las rocas se dirían dioses y demonios en liza;

y lobos, y tigres agazapados, los retorcidos troncos.

La luz del alba ilumina el pétreo pedestal de la tortuga^[30],

moja el rocío la mampara, al otro lado de la puerta.

El canto de mil pájaros estremece el bosque

y suena en un valle el chillido de un mono.

¿Cómo, si conoce tan bien los caminos, se extravía?

Si la fuente es familiar, ¿por qué pregunta por su origen?

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