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—Monseñor, he venido para que usted pueda verme… Me ha rechazado, pero usted no me conocía. Aquí estoy, míreme, antes de volver a rechazarme… Soy la que ama y la que es amada, nada más, nada fuera de ese amor, nada más que una niña pobre, recogida en la puerta de esta iglesia… Usted me ve a sus pies, lo pequeña, débil y humilde que soy. Le será fácil apartarme, si le estorbo. Sólo tiene que levantar un dedo para destruirme… ¡Pero cuántas lágrimas! Hay que saber cuánto se llega a sufrir. Entonces, se es compasivo… He querido, a mi vez, defender mi causa, monseñor. Soy una ignorante, sólo sé que amo y que soy amada… ¿No es esto suficiente? ¡Amar, amar y decirlo!

Y seguía hablando, con frases entrecortadas y entre suspiros; se confesaba por entero, en un arranque de ingenuidad, de pasión creciente. Era el amor que se confiesa. Se atrevía, porque era casta. Poco a poco, había levantado la cabeza.

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