Sacramento, California.Doce en punto de la noche.Una noche cálida, despejada, agradable.Dan Browne estacionó su coche, un Ford descapotable, azul oscuro, frente al apartamento en donde vivía. Saltó ágilmente al suelo, sin molestarse en abrir la portezuela, y echó a andar hacia la escalera por la que se accedía a su apartamento y a otros cinco más, construidos todos al mismo nivel, uno junto a. otro.El de Dan Browne era precisamente el último.Dan subió los ocho peldaños y caminó hacia el final de aquella especie de hermosa y larga terraza que servía de corredor a las personas que habitaban la media docena de apartamentos, pues éstos se hallaban todos a un lado y enfrente estaba la balconada que daba a la calle.