Por la autopista radial del Edimburgo de finales del actual siglo, un bólido rojo, deportivo, provisto de dos motores «Sincron» y alimentado por baterías de cadmio 66, desarrollaba una velocidad de doscientos kilómetros por hora.
Su conductor, un joven de veintiséis años, de facciones correctas y agradables, ojos inteligentes y oscuros, iba reclinado en su asiento, con los brazos cruzados, casi rígido, pendiente del tablero de control y de la autopista.
Hermes Burbidge, que así se llamaba el joven, regresaba de París, Francia, donde había dejado varios corazones rotos, deudas por valor de varios cientos de miles de francos, y un diploma «cum laude» expedido por la antigua y prestigiosa Universidad de la Sorbona.
Aparentemente, Hermes había concluido sus estudios. Sabía de ciencias naturales, de física y de química, todo cuanto sabían los más altos centros de enseñanza del mundo entero. Había pasado una temporada en Moscú, otra en Massachusetts y, por último, tres años en París.
Así lo había querido su padre, el hombre que sólo vivía para el estudio, la investigación científica y su hijo.