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Quién te ame más que yo,

que escriba después de mí.

Aquí, sin falta, encontrarás dos corazones, la antorcha y las flores; leerás juramentos de amor hasta la tumba y un versito mordaz, invento de un poeta de infantería. Reconozco, amigos míos, que en un álbum así estaría contento de escribir, convencido en el alma de que cualquier amable ridiculez mía merecerá una benévola mirada, y después nadie se pondrá a buscar con gravedad y una sonrisa maligna si yo mentí con astucia. Pero vosotros, tomos en desorden de la biblioteca del diablo, tormento de los rimadores a la moda, que no sois más que preciosos álbumes adornados rápidamente por la mano de Baratinski y el pincel maravilloso de Tolstoi, ¡que un rayo de Dios os queme! Cuando una brillante dama me tiende su in-quarto, se apoderan de mí la rabia y el temblor; en el fondo de mi alma surge un epigrama, y ¡piden que se les escriban madrigales!

Lenski no escribe madrigales en el álbum de la joven; su pluma, respirando amor, no brilla con fría perversidad. Todo lo que en su Olga ve y oye lo escribe, y las elegías, llenas de viva sinceridad, manan como ríos. Así tú, Yazikov, inspirado por los bríos de tu corazón, celebras a alguien desconocido, y el conjunto de tus inapreciables elegías representará para ti toda la novela de tu vida.

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