Segunda Parte: El eco de las tormentas

El pasado es un susurro constante. Eso pensó Martín mientras la tormenta rugía sobre el pueblo aquella noche de verano en 1980. Afuera, el viento zarandeaba los árboles y las ventanas temblaban como si pudieran quebrarse en cualquier momento. Adentro, el sonido de la máquina de escribir llenaba el pequeño cuarto alquilado. Las palabras fluían despacio, entrecortadas, porque su mente estaba en otro lugar. En ella.

Había visto a Candela solo un par de veces desde el día del mercado, pero algo en su forma de moverse, en la intensidad con la que miraba el mundo, lo mantenía despierto por las noches. Ella era todo lo que él no era: fuerte, segura, brillante. Martín, en cambio, era un hombre que se ahogaba en sus propias dudas, atrapado en la rutina de un trabajo que apenas lo motivaba y un matrimonio que ya empezaba a desmoronarse.

Una tarde, mientras dibujaba en un banco del parque, Candela apareció a su lado, como si hubiera salido directamente de sus pensamientos.

―¿Qué estás haciendo? ―preguntó ella, inclinándose para mirar el cuaderno.

Martín se tensó. No estaba acostumbrado a la cercanía, y mucho menos a una presencia como la suya. Pero se obligó a responder.

―Un boceto. Es para un proyecto en el que estoy trabajando.