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el ojo le miraba un largo rato:

lo mismo dentro de un turbión de flores

que de manos angélicas salía,

cayendo dentro y fuera: coronada,

sobre un velo blanquísimo, de olivo,

contemplé una mujer de manto verde

vestida del color de ardiente llama.

Y el espíritu mío, que ya tanto

tiempo había pasado que sin verla

no estaba de estupor, temblando, herido,

antes de conocerla con los ojos,

por oculta virtud de ella emanada,

sentió del viejo amor el poderío.

Nada más que en mi vista golpeó

la alta virtud que ya me traspasara

antes de haber dejado de ser niño,

me volví hacia la izquierda como corre

confiado el chiquillo hacia su madre

cuando está triste o cuando tiene miedo,

por decir a Virgilio: «Ni un adarme

de sangre me ha quedado que no tiemble:

conozco el signo de la antigua llama.»

Mas Virgilio privado nos había

de sí, Virgilio, dulcísimo padre,

Virgilio, a quien me dieran por salvarme;

todo lo que perdió la madre antigua,

no sirvió a mis mejillas que, ya limpias,

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