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—¡La suya no los tuvo en menor grado! —respondí—. Usted era una niña feliz, admirada, cuando la vi por vez primera, y la segunda vez que nos encontramos, había extasiado a Roma entera y… parecía feliz, ¡y eso es lo principal!

Me había inclinado hacia ella, que me miró a los ojos con una mirada extrañamente melancólica y exclamó:

—¡Aquella niña admirada y feliz perdió a su padre y a su madre, era un pajarillo silvestre sobre la rama desnuda; habría muerto de hambre, sin duda, pero el despreciado judío le dio cobijo y alimento hasta que pudo salir volando sobre el proceloso mar!

Calló, agitó la cabeza y continuó:

—No es un cuento capaz de entretener a un forastero, y no sé si puedo contar mucho de algo como eso —quiso levantarse, pero le tomé la mano preguntando:

—¿Acaso soy para usted un simple forastero?

Dejó perdida la mirada por un instante, sonrió melancólica, y dijo:

—Pero sí, también he tenido momentos hermosos en mi vida —y añadió, con su alegría habitual—; ¡sólo pensaré en ellos! Nuestro encuentro de infancia, me ha contagiado usted su retorno al pasado para convertirlo en un sueño, y el corazón podrá contemplar así sus propios cuadros, en vez de las obras de arte que están fuera de nosotros.

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