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La tarde la pasó en el mismo abandono sentimental. Tocó una y otra vez todas sus canciones favoritas, las que se había acostumbrado a tocar para Willoughby, y todos los aires en los que sus voces se habían mezclado más a menudo, y se sentó ante el instrumento mirando fijamente cada compás que él le había transcrito, hasta que tuvo el corazón tan acongojado que ya no pudo alcanzar tristeza más honda; y este alimento del dolor se dispensó día tras día. Se pasaba horas y horas al piano alternando canciones y llanto, la voz a menudo totalmente quebrada por las lágrimas. También con los libros, así como con la música, persiguió la desdicha que con seguridad podía hallar contrastando pasado y presente. No leía sino lo que juntos tenían por costumbre leer.

Tan intensa desolación no podía en verdad sostenerse indefinidamente; en unos pocos días se redujo a un estado de más sosegada melancolía; pero las ocupaciones a las que se dedicaba diariamente, sus paseos solitarios y sus meditaciones en silencio, aún producían de vez en cuando efusiones de dolor tan vívidas como las de antes.

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