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—Tal vez —dijo Marianne— la considere un poco sorprendente. Edward es muy amable y yo le quiero y tengo cariño. Pero aun así… no es el tipo de joven… le falta algo… No destaca por su figura; no tiene ninguno de esos dones que yo hubiese esperado del hombre con verdaderas facultades para despertar el interés de mi hermana. En sus ojos no hay ese espíritu, ese fuego que es anuncio a un tiempo de virtud e inteligencia. Además, mamá, temo que carezca de verdadero gusto. La música apenas parece interesarle, y aunque sienta una gran admiración por los dibujos de Elinor, no se trata de la admiración de una persona que sepa apreciar su valor. Es obvio, pese a la frecuente atención que le dedica cuando ella dibuja, que en realidad no entiende nada en la materia. La admira porque la ama, no por ser un experto. Para satisfacerme a mí, estas cualidades tendrían que ir unidas. No podría ser feliz con un hombre cuyo gusto no coincidiera en todo momento con el mío. Tendría que participar de todos mis sentimientos: los mismos libros, la misma música habrían de hechizarnos a los dos. ¡Oh, mamá, qué poco espíritu, qué poca gracia tuvo anoche cuando nos leía! Lo sentí muchísimo por mi hermana. Y ella, aun así, lo aguantaba con tanta compostura que apenas parecía notarlo. Yo apenas podía resistir quieta en mi silla. ¡Oír esos bellos versos que a punto han estado, tantas veces, de hacerme perder la razón recitados con esa calma impenetrable, con esa mortal indiferencia…!

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