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Humillada y avergonzada, iba Catherine a disculparse por la pregunta, pero él se lo impidió diciendo:

—Las novelas están llenas de absurdos y majaderías; no ha habido una tolerablemente pasable desde que se publicó Tom Jones; salvo El monje. La leí el otro día; pero por lo que atañe a las demás, son la cosa más estúpida del mundo.

—Creo que le gustaría Udolpho si la leyera; es muy interesante.

—No seré yo quien la lea, a fe mía. No. En todo caso, si leo alguna, será una novela de la Radcliffe; sus novelas son bastante entretenidas; merece la pena leerlas, son divertidas y parecen reales.

—Pero si Udolpho es de la señora Radcliffe —dijo Catherine con cierta vacilación, motivada por el temor a mortificarle.

—¿De veras? Ah, sí, ahora lo recuerdo; estaba pensando en ese otro libro estúpido escrito por esa mujer que armó tanto escándalo, la que se casó con el emigrante francés.

—Supongo que se refiere a Camilla.

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