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Wentworth había estado ardientemente enamorado de ella, y no halló otra mujer que se le pudiera comparar, pero más allá de cierta curiosidad, por lo demás natural, no tenía deseos de encontrarla. El hechizo estaba roto para siempre.

Tenía el propósito de casarse. Ahora que se hallaba en tierra y había hecho fortuna, estaba decidido a echar raíces tan pronto como hallara a alguien con quien compartir su vida, y con tal motivo miraba alrededor dispuesto a enamorarse con toda la presteza que permiten una mente despejada y un gusto fácil de contentar. Su corazón estaba allí a merced de cualquiera de las hermanas Musgrove, o de cualquier muchacha bonita que se cruzara en su camino, a excepción de Anne Elliot, y así lo consideraba él cuando, en respuesta a las sospechas de su hermana, le decía:

—Sí; aquí me tienes, Sophia, resuelto a hacer una boda disparatada. Todas las mujeres entre quince y treinta pueden aspirar a atraparme. Un poco de belleza, unas cuantas sonrisas, algún que otro elogio para la Marina, y habré caído en sus redes. ¿No es esto suficiente para un hombre de mar que no tuvo trato femenino suficiente para hacerlo atractivo?

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