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“Miserias” se incorporó detrás del caballo muerto.

—Creo que habrás reconocido esa voz, patrón —dijo con satisfacción—. Un bandido menos en el mundo.

En efecto, Pete lo había reconocido. Weasel Fenwick había terminado su carrera para siempre. Sus últimas palabras habían sido un lamento miedoso.

—No falla ni una vez —observó Pete—. Cuanto peor se porta un hombre en esta tierra, más miedo tiene de dejarla.

El tiroteo continuaba. Sonaban ahora los tiros como si los bandidos estuviesen apartándose gradualmente de la lucha y al mismo tiempo bordeando alrededor para coger a los comisarios por la espalda.

Un hombre salió corriendo el escondite de los bandidos y pareció querer llegar hasta donde se hallaba Pistol Pete Rice. Un rayo de luna iluminó de pronto algo que aquel hombre llevaba en la mano.

“Miserias” levantó su 45.

—¡Quieto, “Miserias”! —le gritó el sheriff.

Pete echó mano a su lazo. Sentía verdaderos deseos de apoderarse de aquel hombre, que parecía tener bastante más valor que el resto de los bandidos, y que presentaba sin preocuparse un blanco tan perfecto a los revólveres de los comisarios.

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