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—Vamos á Coatchie —dijo Butler.

La procesión se puso en marcha. Aquella tragedia parecía haber ahogado por completo la alegría de los vaqueros que habían intervenido en el asalto. Un hombre picó espuelas y se adelantó a los demás para avisar al doctor Harley, de forma que cuando llegaron al despacho del sheriff, el médico les estaba aguardando.

Hizo un rápido examen del herido, abrió el maletín en que llevaba los instrumentos; extrajo el proyectil, lavó y vendó la herida y luego se encaró con los comisarios. Pero antes de que hubiera podido decir una palabra, Pete abrió los ojos, miró a su alrededor y preguntó:

—¿Qué ha ocurrido?

—Estás herido —contestó Butler—. Perdiste el conocimiento y te hemos traído aquí.

Pete levantó una mano y se la llevó al pecho.

—¡Ah! ¿Esto? —exclamó—. No tiene importancia. Me ha debilitado un poco la pérdida de sangre, pero la herida en sí no es nada. ¿Verdad, doctor?

Harley movió afirmativamente la cabeza.

—Por el contrario; sheriff, esa herida es grave. Debe usted hablar lo menos posible. Necesita reposo absoluto una temporada.

Luego, volviéndose a Butler y a «Miserias», añadió:

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