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—El mariscal de Ancre ha sido muerto en el puente del Louvre por orden del Rey, y luego… ¡Oh! Dios mío…

—Acabad —gritó el señor.

—Mi señor el duque de Nivron…

—Sí.

—¡Ha muerto!

El duque inclinó la cabeza sobre el pecho, dio un gran suspiro y quedó mudo. Ante aquella palabra, ante aquel suspiro, los tres ancianos se miraron. Les pareció que la ilustre y opulenta casa de Hérouville desaparecía ante ellos como un navío que se va a pique.

—El señor de arriba —prosiguió el duque lanzando una terrible mirada al cielo— se muestra harto ingrato para conmigo. ¡No se acuerda de las altas acciones que he cometido para su santa causa!

—Dios se venga —dijo el sacerdote con voz grave.

—Encerrad a este hombre en el calabozo —exclamó el señor.

—A mí me podéis hacer callar con más facilidad que con la que apaciguaréis vuestra conciencia.

El duque de Hérouville volvió a quedarse pensativo.

—¡Perecer mi casa! ¡Extinguirse mi apellido! ¡Quiero casarme, tener un hijo! —dijo tras una larga pausa.

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