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Como todos los laboratorios de la curia, esta antesala era una pieza oscura y maloliente cuyas paredes tienen arrimada una banqueta de madera ennegrecida por el paso constante de los desgraciados que acuden a esta cita procedentes de todas las miserias sociales. Un poeta diría que la luz siente vergüenza de iluminar aquella terrible alcantarilla por la que pasan tantos infortunios. No hay un solo puesto en el que no se haya sentado algún crimen en germen o consumado; ni un solo lugar en el que no se haya encontrado algún hombre que, desesperado por la ligera mortificación de la justicia había impreso en su primera falta, no haya comenzado una existencia al cabo de la cual había de erguirse la guillotina o resonar la pistola del suicidio. Todos aquellos que caen sobre el pavimento de París rebotan contra aquellos muros amarillentos, sobre los cuales un filántropo que no fuese un especulador podría descifrar la justificación de los numerosos suicidas de que se lamentan los escritores hipócritas, incapaces de dar un paso para prevenirlos, y que se encuentra escrita en esa antesala, especie de prefacio para los dramas de la Morgue o para los de la plaza de la Grève.

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