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Bianchon regresó al cabo de una hora. La calle de Fouarre estaba desierta, empezaba a clarear; su tío volvía a subir a su casa; el último pobre cuya miseria acababa de aliviar el magistrado, se marchaba; la bolsa de Lavienne estaba vacía.

—¡Bien! ¿Cómo van? —preguntó el juez al médico mientras subían la escalera.

—El hombre ha muerto —respondió Bianchon—, la muchacha podrá salvarse.

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