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—¿Lo ha conseguido? —le dijo ella dirigiéndole una de esas sonrisas fúnebres en las que aún queda un atisbo de juventud.

Victor no pudo reprimir un quejido. Miró alternativamente a los tres hermanos y a Clara. Uno, el mayor, tenía treinta años. Bajo, desgalichado, con aire altivo y desdeñoso, no carecía de cierta nobleza en los modales, ni parecía ajeno a esa delicadeza de sentimiento que antaño hiciera tan famosa la galantería española. Se llamaba Juanito. El segundo, Felipe, aparentaba unos veinte. Se parecía a Clara. El pequeño tenía ocho años. Un pintor habría encontrado en los rasgos de Manuel algo de esa constancia romana que David prestó a los niños en sus páginas republicanas. El viejo marqués tenía una cabeza cana que parecía escapada de un cuadro de Murillo. Ante lo que veían sus ojos, el joven oficial negó con la cabeza, dudoso de que alguno de esos cuatro personajes aceptara el trato del general; aun así se atrevió a contárselo a Clara. La española se estremeció, pero recobró al punto la calma y fue a arrodillarse ante su padre.

—¡Oh! —le dijo—, haga jurar a Juanito que obedecerá fielmente las órdenes que le dé, y eso nos llenará de contento.

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