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Esa ilusión del progreso en nuestra época ha desaparecido. Se ha oído a viejos en el siglo XIX decir con cierta melancolía: «Yo quisiera, aunque no fuera más que un momento, ver cómo será el mundo en el siglo XX».

Hoy no hay nadie que sueñe con el siglo XXI. Los clásicos enamorados del progreso se han venido abajo.

Todo se ha hecho más basto, menos espiritual. En lo que puede comprender el hombre corriente, el siglo XX ha sido un fracaso. La literatura y las artes no han producido nada de gran valor. Sólo la ciencia ha dado grandes avances. El teatro, la novela, el arte, no han hecho nada nuevo ni fuerte. De todos aquellos dramaturgos que decían que eran magníficos: Rostand, Bataille, Paul Hervieu, Lavedan, Régnier, no queda nada. De los novelistas…, Paul Bourget, Marcel Prévost, Abel Hermant, muy poca cosa. En el teatro francés se siguen representando Corneille, Racine, Víctor Hugo, Alfredo de Musset, y de todos esos grandes autores del siglo XX, ni recuerdo.

En el arte, lo mismo. Hay esos reclamos como de cupletista, estilo Picasso. No pasan de tener a veces cierta gracia; no son más que anécdotas del momento. La música moderna tiene aire de no ofrecer gran valor.