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¿Qué hubiera dicho ahora, en un mundo tan mediocre y tan siniestro como el nuestro?

Yo no veo fácilmente la posibilidad del optimismo, ni aun siquiera en el porvenir. Creo que si tuviera veinticinco años no la vería tampoco. Comprendo un optimismo ciego, del que no se entera y quiere limitarse a un ambiente. Un optimismo amplio no lo veo posible.

Guerra, dolor y muerte, por un lado, y por otro, pequeñez y mezquindad.

Las ilusiones del progreso, de Jorge Sorel, es un libro pedante, lleno de vulgaridades. No sé cómo ha tenido fama. Yo no le leí hace tiempo más que a medias; pero me ha parecido que no es más que politiquería en el fondo marxista.

Jorge Sorel, en sus Reflexiones sobre la violencia, no inventó nada; no hizo más que descubrir contra los utopistas que la casa que parecía limpia estaba sucia y que en el juego que parecía honrado se hacían trampas. Eso lo sabía todo el mundo. El invento generalizado no ha hecho más que animar a los tímidos de arriba y de abajo y convencerles de que se pueden cometer toda clase de bellaquerías y de crímenes sin peligro, siempre que se esté parapetado en una posición política segura. Este maquiavelismo de última hora no tiene ninguna novedad.

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