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Ya lo está. ¡Dolor! ¡Dolor de morir! ¡Dolor de vivir!

Al volver a Ondara me he sentado en una piedra, en la Volta del Rosignol, y he tratado de llevar el orden y el reposo a mi pobre cabeza perturbada.

No lo he podido conseguir.

¿Conoces tú el país donde maduran los limoneros

y en el follaje sombrío brilla la naranja de oro?

¿Conoces tú la montaña y su sendero brumoso?

Estos recuerdos de la canción de Mignon han ido sumiéndome, durante largo rato, en ideaciones vagas, informes, de una desoladora tristeza, en deseos de languidez y de muerte.

He seguido como un autómata el camino, hasta llegar a Alba, y me he parado a descansar a la sombra de un pequeño cementerio, algo retirado de la carretera, sobre un altozano árido y pedregoso.

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