Las flores del mal

flagelados por un viento que no viene del cielo,

hierven confusamente con un ruido tempestuoso.

Sombras locas, corred hacia la meta de vuestros deseos;

nunca vais a poder aplacar vuestra rabia,

y vuestro castigo nacerá de vuestros placeres.

Nunca un destello tierno iluminará vuestras cavernas;

Por las grietas de los muros hay miasmas febriles

que al penetrar se encienden como faros

e impregnan vuestro cuerpo con sus olores horrendos.

La áspera esterilidad de vuestro gozo

os hace más sedientas y endurece vuestra piel,

y el viento furibundo de la concupiscencia

hace ondear vuestra carne como una bandera vieja.

Alejadas de los pueblos fértiles, condenadas, errantes,

a través del desierto corred como los lobos;

¡cumplid vuestro destino, almas desbaratadas,

y huid del infinito que lleváis en vosotras!