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»—¿Qué le sucede, amigo?

»No tardé mucho en decírselo, pero, antes de que terminara, él también se puso pálido.

»—Míreme —dijo—, ¿está usted diciendo la verdad?

»En ese momento yo ya había conseguido sobreponerme, y el terror había dejado paso a la indignación.

»—¡Si se atreve a dudarlo —le espeté— le machaco a golpes!

»—No —contestó—, no lo haga; siéntese y yo le contaré. Esto no es un hotel. Lo fue, y después un hospital. Ahora está deshabitado, a la espera de alguien que lo quiera alquilar. La habitación a la que usted se refiere era la habitación de los muertos; allí siempre había muchos muertos. El tipo al que usted llama portero solía serlo, pero más tarde se encargaba de registrar a los pacientes que llegaban. No comprendo qué hace ahora aquí. Hace unas cuantas semanas que murió.

»—¿Y usted quién es? —le pregunté.

»—Oh, yo me encargo de cuidar el local. Pasaba por aquí, vi luz y entré a investigar. Vamos, echemos un vistazo a esa habitación —añadió levantado del escritorio aquella vela que chisporroteaba.

»—¡Antes vería al mismísimo demonio! —exclamé saliendo rápidamente a la calle.

»Amigo, ese Breathitt House de Atlanta es un lugar maldito. No se aloje allí.

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