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—Creo, señorita —contestó Martín—, que usted juzga a los hombres con mucha severidad.

—¿Y el ejemplo de su amigo San Luis no justifica mi opinión? —preguntó la niña.

—Pero hay excepciones —replicó Martín.

—¡Cómo no! —Dijo Agustín—. Hay excepciones: allí está, como he dicho, Abelardo en el Pere Lachaise, sin contar el resto.

—¡Excepciones! —Decía al mismo tiempo Leonor sin cuidarse de su hermano y dirigiéndose a Martín—. ¿En dónde están? ¿Cómo puede una conocerlas?

—Fíate a mí para eso, hermanita —dijo el elegante—, yo los conozco: Martín es del número.

—¡Ah! ¿Usted se cuenta entre las excepciones? —le preguntó sonriéndose Leonor, mientras que Rivas sentía encendérsele las mejillas.

—Señorita —contestó éste—, hay cosas en que parece que uno puede elogiarse a sí mismo sin sonrojo, y ésta es una de ellas; creo que puedo considerarme entre las excepciones.

—Usted cree, pero no está seguro.

—Muy seguro —contestó Martín, enviando a la niña tan ardiente mirada, que ella tuvo que bajar la vista sobre el bastidor.

—¿Es decir, Martín, que estás enamorado? —Le preguntó Agustín—. Veamos, cuéntanos eso, amigo mío.

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