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Tenían que atravesar ahora una parte del bosquecillo. Cuando salieron de él, la fábrica se encontraba justo a sus pies; veían claramente los edificios, el patio; veían la carretera que se extendía más allá. Y la primera ojeada en aquella dirección demostró a Shirley que su conjetura era cierta: habían llegado demasiado tarde para dar la alarma; habían tardado más tiempo del previsto en superar los diversos obstáculos que entorpecían el atajo campo a través.

La carretera, que debería ser blanca, se veía oscura a causa de la masa de hombres que avanzaba: los alborotadores se habían congregado frente a la verja cerrada del patio, y al otro lado una única figura aparentemente hablaba con ellos. La fábrica estaba sumida en la oscuridad y el silencio: no había vida, ni luz, ni movimiento en torno a ella.

—Tenía que estar prevenido; ¡ese al que han encontrado ahí solo no puede ser Moore! —susurró Shirley.

—Lo es. ¡Debo acudir a su lado! Iré a su lado.

—Eso sí que no.

—¿Para qué he venido entonces? Sólo por él. Yo iré a su lado.

—Por suerte, no está en tus manos: no hay entrada al patio.

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