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Hindley desceu mais devagar, sério e envergonhado.

– É culpa sua, Ellen – afirmou. – Não devia ter permitido que eu pusesse os olhos nele, devia ter escondido o menino de mim! Ele se machucou?

– Se ele se machucou! – exclamei, furiosa. – Se não morrer, é capaz de ficar apatetado. Ah! Eu me pergunto como é que a mãe dele não se ergue do túmulo para ver como o senhor o trata. É pior do que um selvagem por se comportar dessa maneira com uma criança do seu próprio sangue!

Ele tentou tocar o menino, que, vendo-se no meu colo, parara de soluçar. Quando o primeiro dedo do pai encostou nele, porém, pôs-se a berrar de novo, mais alto do que antes, e a se debater como se estivesse tendo uma convulsão.

– Não mexa mais nele! – prossegui. – Ele o detesta, todos o detestam... essa é a verdade! Que família feliz o senhor tem, e a que belo estado o senhor chegou!

– Vai ficar mais belo ainda, Nelly. – O homem desorientado riu, recobrando a dureza. – Por ora, sumam os dois. E preste atenção, Heathcliff! Fique você também longe do meu alcance e dos meus ouvidos. Não vou matá-los esta noite... a menos, talvez, que decida pôr fogo na casa; vejamos se isso vai me passar pela cabeça...

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