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– Não, Cathy – dizia o velho –, não posso gostar de você. É ainda pior do que o seu irmão. Vá fazer suas orações e pedir perdão a Deus. Sua mãe e eu ainda vamos lamentar o fato de você ter nascido!

Isso a princípio a fazia chorar; depois, o fato de ser continuamente repelida acabou por endurecê-la, e ela ria se eu a aconselhava a dizer que sentia muito por algo que tivesse feito de errado e pedir desculpas.

Por fim, contudo, chegou a hora em que o sr. Earnshaw haveria de descansar de suas preocupações terrenas. Ele morreu tranquilo, em sua poltrona, certa noite de outubro, sentado junto à lareira.

Um vento forte soprava ao redor da casa e rugia na chaminé: parecia uma tempestade, mas não fazia frio, e estávamos todos reunidos – eu, um pouco distante da lareira, ocupada com meu tricô, e Joseph lendo a Bíblia perto da mesa (pois os criados, naquela época, vinham se sentar na sala depois de terminado o trabalho). A srta. Cathy andara doente, e isso a deixava mais calma; estava apoiada no joelho do pai, e Heathcliff estava deitado no chão, com a cabeça no colo dela.

Lembro que antes de pegar no sono o patrão acariciou o belo cabelo da filha – gostava de vê-la assim tranquila – e disse:

– Por que não pode ser sempre uma boa menina, Cathy?

E ela virou o rosto para ele, rindo, e respondeu:

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