Rowan se giró hacia ella, su rostro una mezcla de furia y preocupación. —¡Esto no era parte del plan, Blackbird!

—Los planes son para los optimistas —replicó ella, apretando los dientes mientras intentaba levantarse.

Un guardia apareció detrás de Rowan, levantando su arma. Antes de que pudiera disparar, Sloane lanzó su cuchillo con la precisión de un depredador. La hoja se clavó en el cuello del hombre, derribándolo al instante.

—Te cubro la espalda, Butcher. No lo olvides.

Rowan corrió hacia ella, ignorando el peligro que aún los rodeaba. Se agachó y presionó una mano firme sobre la herida de Sloane, arrancándole un gemido de dolor.

—Necesitamos salir de aquí. Ahora.

—No sin ese bastardo —gruñó Sloane, señalando hacia el traficante, que intentaba escapar por una puerta trasera.

—¡Por el amor de Dios, Sloane! Estás sangrando como un maldito río.

Ella agarró su brazo con una fuerza sorprendente para alguien en su estado. Sus ojos ardían con determinación. —Si me voy ahora, esto no significa nada. No soy una maldita víctima, Rowan.