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fue el primero que en sus brazos

me cogió, mientras le hacías

espaldas otros traidores,

que la bandera militan.

Aquese intricado, oculto

monte que está a la salida

del lugar, fue su sagrado.

¿Cuándo de la tiranía

no son sagrados los montes?

Aquí ajena de mí misma

dos veces me miré, cuando

aun tu voz, que me seguía,

me dejó, porque ya el viento

a quien tus acentos fías,

con la distancia, por puntos

adelgazándose iba;

de suerte, que las que eras

antes razones distintas,

no eran voces sino ríos;

luego en el viento esparcidas,

no eran voces, sino ecos

de una confusas noticias;

como aquel que oye un clarín,

que, cuando de él se retira,

le queda por mucho rato,

si no el ruido, la noticia.

El traidor pues, en mirando

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